Dê me a mão, não se afaste. Eu posso ainda esperar você voltar da guerra. Não, não morra. É cedo demais. Eu não entendo porque eu não te basto. Sua depressão é melancolia, sua alegria é triste e falsa. Bom era no tempo em que eu não sabia dessas coisas, em que nós acreditávamos em um louco amor. Estou triste, sem rumo, mas ainda tenho aquela velha esperança que carrego comigo. É em busca de dias melhores que eu vivo, suportanto as mazelas da vida minha e sua. Ai que saco... nem inspiração para escrever mais eu tenho. Melancolia contagiosa...me pegou.
Continua
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